Questões de Concurso

A voz de Caymmi

    Muitas vozes poderosas já teve a Bahia: a voz entre contrita e sarcástica de Gregório de Matos, a voz indignada e libertária de Castro Alves, a voz insinuante e participativa de Jorge Amado. Todas expressaram, cada uma em sua singularidade, aspectos locais e universais. Mas é possível que a voz de Dorival Caymmi seja a que tenha chegado mais longe, na horizontalidade própria das canções efetivamente populares, que se espalham e se conservam vivas por gerações, nas almas e nos ouvidos. Que poder, afinal, está nos versos e nas melodias de Caymmi?

    A primeira palavra que ocorre é simplicidade. Mas atenção: trata-se da simplicidade mais difícil, daquela que resulta de um processo rigoroso de depuração, da exclusão radical de toda palavra supérflua, de toda filigrana musical mais pretensiosa. As canções de Caymmi são falas limpas, em que nada atrapalha a poesia da música e do verso: ambos nascem já casados e perfeitamente harmonizados. Assemelham-se aos bem-sucedidos desenhos a bico de pena, em que todo traço é nítido, perfeitamente definido e carregado de significação.

    Munido dessa arte e desse talento para a beleza essencial de tudo, Caymmi povoa suas canções com personagens de seu mundo: os pescadores, suas mulheres, seus filhos, suas jangadas − e seu amor pelo mar e pela praia, pelas ondas e pelos coqueiros, pelos ventos e pela areia. Não bastasse a arte do compositor, há ainda a arte do intérprete: sua voz poderosa, grave e inconfundível, parece ser já uma síntese do que há de profundo no mar e de leve na brisa que agita as folhas dos coqueiros. Suas canções praieiras encontram nele não apenas um cantor, mas a fonte viva de onde brotaram e saíram para ganhar o mundo. O violão, pautado pela mesma simplicidade essencial de tudo, sublinha e potencia a voz de Caymmi. O efeito final todos sabemos qual é: tudo se apresenta com a limpidez de uma
manhã de sol em Itapuã ou com o mistério enluarado da lagoa do Abaeté. Nada falta, nada sobra nessas canções. Uma vez de posse da simplicidade, tendo-a como ideal da vida e da arte, Caymmi jamais a dispensou; em retribuição, a beleza mais profunda das coisas naturais nunca o abandonou.

(Hermenegildo Soares, inédito)

Cultura erudita e cultura popular

    A cultura erudita, assim chamada, ignora pura e simplesmente as manifestações simbólicas do povo. Ou então debruçase para encontrar o que há nela de espontâneo, enérgico, vital, brutal. A cultura erudita quer sentir um arrepio diante do selvagem.

    Só há uma relação válida e fecunda entre o artista culto e a vida popular: a relação amorosa. Sem um enraizamento, sem uma empatia sincera e prolongada, o escritor, homem de cultura universitária, se enredará nas malhas do preconceito. Os equívocos desse olhar de fora significam, em última instância, uma estranheza, às vezes mal dissimulada em familiaridade. Quem de fato se deixa encantar pelos motivos populares faz música como um Villa-Lobos, ficção como um Guimarães Rosa, poesia como um Jorge de Lima.

(Adaptado de Alfredo Bosi, Dialética da colonização. São
Paulo: Companhia das Letras, 1992. p. 330-331)

Cultura erudita e cultura popular

    A cultura erudita, assim chamada, ignora pura e simplesmente as manifestações simbólicas do povo. Ou então debruçase para encontrar o que há nela de espontâneo, enérgico, vital, brutal. A cultura erudita quer sentir um arrepio diante do selvagem.

    Só há uma relação válida e fecunda entre o artista culto e a vida popular: a relação amorosa. Sem um enraizamento, sem uma empatia sincera e prolongada, o escritor, homem de cultura universitária, se enredará nas malhas do preconceito. Os equívocos desse olhar de fora significam, em última instância, uma estranheza, às vezes mal dissimulada em familiaridade. Quem de fato se deixa encantar pelos motivos populares faz música como um Villa-Lobos, ficção como um Guimarães Rosa, poesia como um Jorge de Lima.

(Adaptado de Alfredo Bosi, Dialética da colonização. São
Paulo: Companhia das Letras, 1992. p. 330-331)

Foi no Varandá

    Quem não é baiano e chega a Salvador – que também se chama “a Bahia” – faz uma viagem profunda, encontrando dentro de si uma chave insuspeitada, que abre inédita alegria e invoca um verdadeiro companheirismo. É uma súbita epifania, vale dizer, uma manifestação reveladora.

    A minha ocorreu faz muito tempo, em 1970, e se deu especialmente no Varandá, um inacreditável barzinho, perto do elevador Lacerda, dependurado lá no alto, sobre o mar, com a varanda que lhe deu o nome. Chegara a Salvador e já estava com uma turma amiga, lá em cima, de frente para a lua e para o forte São Marcelo. Parodiando Drummond: aquela lua, aquele mar me botavam comovido como o diabo.

    A descoberta de Salvador (que revisitei recentemente, impressionado com a rápida metamorfose urbana que veio a sofrer a extensa orla) não é sem consequências: o viajante volta de lá não como um turista recompensado, mas como alguém que incursionou para muito dentro de si mesmo, por ter convivido tanto para fora... Talvez não se explique essa sensação de que a alegria mais forte tem dois lados, fazendo comunicar-se a alma pessoal com a alma das ruas.

    Pois voltando recentemente a Salvador, procurei pelo Varandá sabendo que já não existia há muito: é assim que funciona a fome teimosa de nossa memória afetiva. Fui até o portãozinho de ferro trancado, que dava para o corredor que à frente virava para chegar à varanda sobre aquele abismo mágico. Colado ao velho portão, vi caixotes velhos, papelão, garrafas, signos do abandono – quase diria de traição. Fiquei ali uns minutos pensando, obviamente, na efemeridade de tudo. Pensei comigo: - Foi aqui, foi no Varandá...

    Saí de lá rumo à praça Castro Alves, pensando na magia que os jovens viajantes de hoje, saberão encontrar na cidade. Enquanto isso, ia lembrando uma canção: “Viver não é fácil não / Pergunte pra meu coração / sei perder na valentia/ sei amar o meu amor / Ah moreno / Sei beber no Varandá / Foi Sandoval quem me ensinou”.

(Justino da Veiga, inédito)

Foi no Varandá

    Quem não é baiano e chega a Salvador – que também se chama “a Bahia” – faz uma viagem profunda, encontrando dentro de si uma chave insuspeitada, que abre inédita alegria e invoca um verdadeiro companheirismo. É uma súbita epifania, vale dizer, uma manifestação reveladora.

    A minha ocorreu faz muito tempo, em 1970, e se deu especialmente no Varandá, um inacreditável barzinho, perto do elevador Lacerda, dependurado lá no alto, sobre o mar, com a varanda que lhe deu o nome. Chegara a Salvador e já estava com uma turma amiga, lá em cima, de frente para a lua e para o forte São Marcelo. Parodiando Drummond: aquela lua, aquele mar me botavam comovido como o diabo.

    A descoberta de Salvador (que revisitei recentemente, impressionado com a rápida metamorfose urbana que veio a sofrer a extensa orla) não é sem consequências: o viajante volta de lá não como um turista recompensado, mas como alguém que incursionou para muito dentro de si mesmo, por ter convivido tanto para fora... Talvez não se explique essa sensação de que a alegria mais forte tem dois lados, fazendo comunicar-se a alma pessoal com a alma das ruas.

    Pois voltando recentemente a Salvador, procurei pelo Varandá sabendo que já não existia há muito: é assim que funciona a fome teimosa de nossa memória afetiva. Fui até o portãozinho de ferro trancado, que dava para o corredor que à frente virava para chegar à varanda sobre aquele abismo mágico. Colado ao velho portão, vi caixotes velhos, papelão, garrafas, signos do abandono – quase diria de traição. Fiquei ali uns minutos pensando, obviamente, na efemeridade de tudo. Pensei comigo: - Foi aqui, foi no Varandá...

    Saí de lá rumo à praça Castro Alves, pensando na magia que os jovens viajantes de hoje, saberão encontrar na cidade. Enquanto isso, ia lembrando uma canção: “Viver não é fácil não / Pergunte pra meu coração / sei perder na valentia/ sei amar o meu amor / Ah moreno / Sei beber no Varandá / Foi Sandoval quem me ensinou”.

(Justino da Veiga, inédito)